Un niño lleno de nostalgia y lealtad,
exiliado en una tierra extraña,
dejó con gusto lo nuevo y lo brillante
y quiso atender sólo a lo antiguo.

Después de larga búsqueda y espera,
después de mucho caminar cansado
se encontró en un jardín desierto,
en un banco vencido por el tiempo.

Un libro viejo con el cierre de oro
que ocultaba palabras nunca oídas;
y como tiernos brotes de la primavera
fue surgiendo en él un íntimo sentido.

Y se sienta y lee y mira
a través del cristal de un mundo nuevo,
que se hizo de estrellas y praderas,
y cae agradecido de rodillas:

ve alzarse sigiloso entre plantas y hierbas
a un hombre viejo de gestos mesurados,
que en su atuendo sencillo aproxima el rostro
alegre al niño que le mira atento.

Los rasgos familiares, aunque misteriosos,
son infantiles y al tiempo fabulosos;
juega con la cuna el viento
sin apenas rozar el pelo plateado.

Coge el niño con temblor sus manos
-el alto espíritu del libro le indica
el final del amargo viaje
y la casa donde el padre habita.

Te arrodillas sobre mi tumba yerma,
y se abre entonces la sagrada boca:
eres el heredero de mi patrimonio,
la hondura de Dios se te revelará.

Sobre aquel monte, como un niño pobre,
he visto un libro celestial
y a través de ese don he podido
contemplar lo interno de las criaturas.

Han ocurrido en mí por la gracia divina
muchas cosas de gran maravilla;
el arca secreta de la nueva alianza
ha quedado abierta ante mis ojos.

He transcrito fielmente
cómo se ha revelado en mí la íntima alegría,
y he sido incomprendido y pobre
hasta que Dios me ha llamado a sí.

Ha llegado el tiempo, y nada debe quedar ya
oculto del misterio.
En este libro irrumpe la mañana
con fuerza hacia el fondo de los tiempos.

Has de ser anunciado por el alba,
serás el mensajero de paz.
Suave como el aire en el arpa y la flauta
soplará mi aliento en ti.

Que Dios esté contigo. Ve y lava
tus ojos en el rocío de la mañana.
Sé fiel al libro y a mis cenizas,
y báñate en el azul perpetuo.

Proclamarás el último reino,
que durará mil años;
encontrarás criaturas deslumbrantes
y volverás a ver a Jakob Böhme.

—

Del libro «Poemas tardíos» de Novalis – Linteo Poesía
Edición y traducción de Antonio Pau

Lo más antiguo que recuerdo es un cuarto frente al mar, en el que encima de una mesa, estaba puesta, una manzana enorme y roja. Del brillo del mar y del rojo de la manzana se elevaba una felicidad inobjetable, desnuda y entera. Nada era fantástico ni imaginario: era la propia presencia de lo real lo que yo descubría. Más tarde la obra de otros artistas vino a confirmar la objetividad de mi propia mirada. En Homero reconocí esa felicidad desnuda y entera, ese esplendor de la presencia de las cosas. Y también la reconocí intensa y encendida en la pintura de Amadeu de Sousa-Cardoso. Decir que la obra de arte forma parte de la cultura es una cosa un poco escolar y artificial. La obra de arte forma parte de lo real y es destino, realización, salvación y vida.

La poesía fue siempre para mí una persecución de lo real. Un poema fue siempre un círculo trazado en torno a una cosa, un círculo donde el pájaro de lo real queda preso. Y si mi poesía, habiendo partido del aire, del mar y de la luz, evolucionó, lo hizo siempre dentro de esa búsqueda atenta. Quien busca una relación justa con la piedra, con el árbol, con el río, se ve necesariamente llevado, por el espíritu de verdad que lo anima, a buscar una relación justa con el hombre. El que ve el espantoso esplendor del mundo, es lógicamente llevado a ver el espantoso sufrimiento del mundo. El que ve el fenómeno quiere ver todo el fenómeno. Es sólo un asunto de atención, de continuidad y de rigor.

Y por eso la poesía es una moral. Y por eso el poeta es llevado a buscar la justicia por la propia naturaleza de su poesía. Y la búsqueda de la justicia es desde siempre una coordenada fundamental de toda obra poética. Vemos que en el teatro griego el tema de la justicia está en la propia respiración de las palabras. Dice el coro de Esquilo: Ninguna muralla defenderá a aquel que embriagado con su riqueza, derribe el altar sagrado de la justicia. Pues la justicia se confunde con el equilibrio de las cosas, con el orden del mundo al que el poeta quiere integrar su canto. Se confunde con el amor que según Dante, mueve el Sol y los demás astros. Se confunde con nuestra confianza en la evolución del hombre, se confunde con nuestra fe en el universo. Si ante el esplendor del mundo nos alegramos con pasión, también ante el sufrimiento del mundo nos indignamos con pasión. Esta lógica es íntima, interior, consecuente consigo misma, necesaria, fiel a sí misma. El hecho de estar conformados de protesta y de honra demuestra la unidad de nuestra conciencia.

La moral del poema no depende de ningún código, de ninguna ley, de ningún programa que le sea exterior, y porque es una realidad vivida, se integra al tiempo vivido. Y el tiempo en que vivimos es el tiempo de una profunda toma de conciencia. Después de tantos siglos de pecado burgués, nuestra época rechaza la herencia del pecado organizado. No aceptamos la fatalidad del mal. Como Antígona la poesía de nuestro tiempo dice: Yo soy la que no aprendió a ceder ante los desastres. Hay un deseo de rigor y verdad que es intrínseco a la íntima estructura del poema y que no puede aceptar un orden falso.

El artista no es, y nunca fue, un hombre aislado que vive en lo alto de una torre de marfil. El artista, incluso aquel que está al margen de la convivencia, influirá necesariamente, a través de su obra, la vida y el destino de los otros. Asimismo, aún cuando el artista escoja el aislamiento como mejor condición de trabajo y creación, por el simple hecho de hacer una obra de rigor, de verdad y de conciencia, contribuirá con la formación de una conciencia común. Aún cuando hable de piedras o de brisas la obra del artista viene a decirnos, que no somos solamente animales acosados en la lucha por la sobrevivencia, sino que somos, por derecho natural, herederos de la libertad y de la dignidad del ser.

Estamos aquí reunidos, nosotros, escritores portugueses, unidos por una lengua común. Pero por encima de todo, estamos reunidos por lo que el padre Theilhard de Chardin llamó nuestra confianza en el progreso de las cosas.

Y habiendo comenzado por saludar a los amigos presentes, quiero, para terminar, saludar a mis amigos ausentes: porque no hay nada que pueda separar a aquellos que están unidos por una misma fe y por una misma esperanza.

Palabras pronunciadas por Sophia de Mello el 11 de junio de 1964 al recibir el Gran Premio de poesía otorgado a su libro: LIVRO SEXTO.

Traducción: Nidia Hernández

Fuente: https://www.lamajadesnuda.com/sophia-de-mello-breyner/

¿Quién creó al mundo?
¿Quién hizo al cisne, y al oso negro?
¿Quién dio forma al saltamontes?
Me refiero a este saltamontes,
el que acaba de saltar en la hierba,
el que ahora come azúcar de mi mano,
el que mueve las fauces de atrás para adelante y no de arriba abajo,
el que mira a su alrededor con enormes ojos complicados.
Ahora levanta una de sus patas y se lava la cara cuidadosamente.
Ahora de pronto abre sus alas y se va flotando.
Yo no sé con certeza lo que es una oración.
Sin embargo sé prestar atención
y sé cómo caer sobre la hierba,
cómo arrodillarme en la hierba,
cómo ser bendita y perezosa,
cómo andar por el campo,
que es lo que llevo haciendo todo el día.
Dime, ¿qué más debería haber hecho?
¿No es verdad que todo al final se muere, y tan pronto?
Dime, ¿qué piensas hacer con tu única, salvaje y preciosa vida?

Envejecer es aprender a perder.
Asumir, todas o casi todas las semanas, un nuevo déficit, una nueva degradación, un nuevo deterioro. Así es como yo lo veo.
Y ya no hay nada en la columna de las ganancias.
Un día ya no puedes correr, ni caminar, ni inclinarte, ni agacharte, ni levantarte, ni estirarte, ni encorvarte, ni darte la vuelta de un lado, ni del otro, ni hacia delante, ni hacia atrás, ni por la mañana, ni por la noche, ni nada de nada. Solo puedes conformarte, una y otra vez.
Perder la memoria, perder los referentes, perder las palabras. Perder el equilibrio, la vista, la noción del tiempo, perder el sueño, perder el oído, perder la chaveta.
Perder lo que te han dado, lo que te has ganado, lo que te merecías, aquello por lo que luchaste, lo que pensabas que nunca perderías.

Readaptarse.
Reorganizarse.
Apañárselas.
No darle importancia.
No tener ya nada que perder.

Al principio son nimiedades. Luego la cosa se acelera.
Pues una vez que empiezan, pierden sin remisión. A carretadas.
Pierden todo lo que puede perderse.
Y saben que, a pesar del esfuerzo -del combate diario que empieza cada vez de cero-, a pesar de la buena voluntad, no pierden nada por esperar.

De libro Las gratitudes de Delphine de Vigan, Anagrama, 2021.

Oración nocturna

No hay nada como este instante.
La última hora muda de la noche.
No hay pesar que nos abrase
ni voces que nos convoquen.

Ven, toma entre tus dedos
el día que se ha ido en un suspiro.
Sí, bien sé que tornas bueno
cuanto he hecho o he incumplido.

Males pienso, males hago.
Pero tú todo lo sanas y limpias.
Y mis días vas transformando
de grava en piedras finas.

Sé quien alza y quien sustenta,
yo solo puedo abandonarlo todo.
¡Tómame, guíame, haz que te quiera!
¡Sea de mí solo tu antojo!

***

Memoria

Serena quiero dar las gracias a mi sino:
nunca te pierdo del todo.
Como la perla crece en la concha,
dentro de mí
germina tu esencia de rocío dulcemente.
Si al final un día yo te olvidara…
entonces serás sangre de mi sangre,
entonces tú y yo seremos uno…
¡así lo quieran los dioses!

***

Claro que duele

Sí, claro que duele cuando se abren los capullos.
¿Por qué, si no, había de dudar la primavera?
¿Por qué se enredaría en la palidez amarga y gélida
toda esa ardiente añoranza nuestra?
El capullo fue el escudo en el invierno.
¿Qué es lo nuevo, que consume y quiebra?
Sí, claro que duele cuando se abre el capullo,
duele por lo que crece
y lo que cierra.

Sí, claro que es duro cuando caen las gotas.
Temblando de zozobra cuelgan densas,
se agarran a la rama, se hinchan, resbalan…
el peso las desploma por más que se aferran.
Duro es estar dudoso, asustado y escindido,
duro es sentir que el abismo atrae y llama a la vez,
y seguir pese a todo allí temblando…
duro es querer quedarse
y querer caer.

Entonces, cuando todo va mal y nada alivia,
se abren, diríase con júbilo, las rosas.
Entonces, cuando ya el miedo no atenaza,
con un destello caen de la rama las gotas,
olvidan que lo nuevo las aterraba,
olvidan que las inquietaba el trayecto…
sienten por un segundo la seguridad suprema,
descansan en la confianza
que crea el universo.

***

En movimiento

El día que nos saciamos, ese nunca es el más grande.
El día mejor es siempre un día de sed y de hambre.

Claro que nuestro viaje tiene propósito y sentido,
pero lo que de verdad vale la pena es el camino.

La mejor meta es la noche para poder descansar,
para encender el fuego y partir deprisa el pan.

En sitios donde tan solo una vez descansamos
es segura la quietud y el sueño, lleno de cantos.

¡Adelante, adelante! El nuevo día despunta.
Infinita es nuestra gran aventura.

***

Fuente:

https://www.zendalibros.com/